Noite passada sonhei. Como sonho todas as noites.
Era um sonho esquisito, como os sonhos de todas as noites.
Estava em Macau, ou Bombaim. Ou Buenos Aires. Talvez fosse San Francisco, não sei.
E não havia sol, nem direita, nem esquerda. Não havia luz ou calor.
Só eu, em uma terra estranha e familiar.
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